Morir es caer de alma en alma
indiscreto, absurdo y sin movimiento.
Caer entre cuerpos de silencio.
Morir
Nací muerto
Vacío de alma
Incierto lamento maternal.
El morir no espera,
no llega mañana
el morir no se adelanta... sólo aguarda.
martes, noviembre 01, 2011
viernes, octubre 14, 2011
Releyendo a Rilke
Releyendo a Rilke... ahora, después de leer de nueva cuenta las elegías de este autor y algunos poemas más... reitero mi idea (reconfirmada en el libro-ensayo Poética de lo sagrado) de que el poeta más que un druida, un hacedor, es un sonámbulo, es el ángel de Rilke.
La figura del sonámbulo no es más que la transmutación del espíritu del poeta en el momento de la creación, donde más allá de preconcepciones y estereotipos sobre el artista (en general), es el desdoblamiento de las alas de la inspiración que le hacen caer en vilo al infierno de la expresión y creación; tomando en cuenta el infierno, no como lo plantean las concepciones occidentalizadas, sino su raíz hebrea gehenna, que es el plano infernal de la religión judía (¿posteriormente alemana, acaso?), recordemos que el fuego es el símbolo de la purificación, de la luz de la sabiduría.
El poeta (el creador, artista), es el primer hacedor de palabras, Dios le dio a Adán el derecho de nombrar a cada cosa por su nombre, le heredó el verbo divino. Pero también, esta dicha de poder nombrar y crear se convierte en su propio calvario. Cuando el poeta toma conciencia de su razón de ser y existir, cuando reconoce que su función no es exotérica sino esotérica, se vuelve indirectamente un comunicador social de la palabra, ya que de ella brotan los sentimientos universales en los que cualquier lector se ve reflejado.
El sonámbulo, el ángel, el druida, el mago de la palabra no es el que las embelesa ni las adorna mejor, sino el que las interioriza para revolcarlas con sus sentidos y después las vomita. El sonámbulo no está dormido ni despierto, sólo anda a tientas, toca tres veces las puertas del infierno... por que el cielo ya lo conoce.
lunes, octubre 10, 2011
L'amour Fou (Un loco Amor)
L'Amour Fou (Un loco Amor)
Selección de cine Francés 2011 en Acapulco.
Los que me conocen saben que no soy fanático de la moda y ver la película de un diseñador de modas iría fuera del tipo de filmes que acostumbro, sin embargo me animé a aceptar la invitación preparándome para ver una historia frívola. Para mi sorpresa no es nada de lo que esperaba, esta producción es un documental narrado por Pierre Bergé sobre la vida (y su vida al lado) de Yves Saint Laurent.
Este documental es una entrevista a Pierre Bergé, la eterna pareja de Yves Saint Laurent, quien narra la historia que vivió junto a este último.
Esperando una historia romántica, idílica, con cierta carga homosexual y excesos de la época y la moda, fui a ver el filme. Desde el primer minuto mi preconcepción cambió y quedé pasmado y encantado con la entrevista a Bergé; su forma de expresarse al respecto de Saint Laurent (una fuerte carga emotiva de amor, respeto, admiración, seriedad y la parsimonia de su discurso) me envolvieron y me guiaron en un viaje de amor maduro y trascendental que jamás había sentido.
Esta pasa a ser una de mis películas documentales favoritas.
http://es.wikipedia.org/wiki/Yves_Saint_Laurent
miércoles, agosto 03, 2011
Sueño V
“Sueño V”
La media noche no está callada.
La media noche gruñe, se abre, se descubre
Vive alejada en la realidad onírica de los amorfos
El sueño jamás arriba y el tiempo lacerante lo deforma.
Sólo hay un camino y es adelante, sin volver el rostro.
Nada es lo único suficiente en el vacío existencial de lo impropio.
El miedo se aproxima en un solo sentido: el más común: el rutinario.
Vivir sin Dios es una metáfora, una alegoría pragmática del mundo irreverente y plastificado; el mundo que sin sentido gira en torno de sí mismo: el mundo interior que se desvanece en la noche inmensa, en la noche intensa: pesadillas de mí mismo, pesadillas del huracán que todo lo ve y todo lo ama.
¿Y quién ama al huracán y sus sentidos inciertos?
La muerte incineradora, la muerte purificadora: el único sentido de vivir con los ojos blancos de tanto velar por el mundo, de tanto vagar en el mundo… solo, sin nada que me detenga, sin ataduras ni sentidos justificables para ser feliz.
¿Quién es feliz? ¿Quién se corona con las laureas augustas de la plenitud? ¿Quién puede decir, sin temor a mentir, que ha sido feliz intensamente? Yo no puedo, me detengo a pensar entre los nardos y las gardenias del camino al eterno soñador… y no puedo, no entiendo: Yo no soy feliz.
¿Y quiero ser feliz? ¿Podré llegar a ser feliz? ¿Por qué he de preocuparme por ser feliz? ¿Cuál es el fin principal de ser feliz? ¿Para qué ser feliz? ¿Hay necesidad de ser feliz?
Lucho, día a día conmigo mismo: contra mí mismo… y no soy feliz.
¿Y pienso y creo y sueño que soy feliz? Sólo cuando duermo soy feliz… y no me doy cuenta.
2009.08.31
A contratiempo
“A contratiempo”
Larga noche diáfana
Entre nido de estertores arremolina
Ojos en tinieblas de aromas opuestos
Que se encuentran.
La oscuridad lo cubre todo.
Pálida luz,
Que a tientas deja ver las sombras que se mezclan:
La mano que se une con la mano
El verbo que se encarna en otro verbo
El tiempo se detiene en este espacio
Las horas ya no cuentan.
07 de octubre de 2009.
martes, julio 12, 2011
Pequeña pasión nocturna II
”Pequeña pasión nocturna II”
Suave,
La noche se pasea por el cuerpo
Los labios ahogan otros labios
El cuerpo se torna un ser incierto.
Y cuando la noche
Lo cubre todo
Con su letanía de murmullos inocentes
Dos cuerpos que se encuentran
Rompen el silencio.
07 de octubre de 2009
Sueño IV
Sueño IV.
Duerme.
Sueña que somos uno
El tiempo inamovible nos acompaña
Abre tu corazón
Y percibe el tiempo en mis caricias:
Ahora somos viejos
Y amanecemos abrazados.
2007.10.19
Y qué si me matan
Y qué si me matan
¿Si no he de amarte?
Primero huyo
Me escondo
Me alío con la noche
Te hago mía,
Me hago tuyo
Y después…
Que llegue la muerte
12 de octubre de 2009
Dos cuerpos, una mirada
“Dos cuerpos, una mirada”
“Los besos pueden enamorar”:
Geopi.
Dos cuerpos se encuentran en una mirada
Las miradas hablas y dicen “acaso”, o “por caso”, o “consecuencia de…”
O simplemente no dicen nada
Las miradas hablan
Cuando las lenguas se acarician y no saben qué decir
Cuando las manos se encuentran en un millar de manos
Cuando las soledades no conocen las respuestas
Cuando no hay respuestas a las manos
Las miradas hablan
Y se ríen
Y se rozan
Se contemplan
Se desnudan
Y se hacen el amor.
12 de octubre de 2009
Calla
Calla
No hables
No digas nada
Nada ha pasado
Y si algo pasó…
No lo recuerdo
No hay prosa para tus labios
No hay versos para tu cuerpo
No hay palabras que describan tus caricias
Dios no ha hecho palabras con esa medida
12 de octubre de 2009
Ágata
“Ágata”
En la primera noche que disfruto
la belleza de las luces en mi ventana…
Después de un buen café.
Cuerpo ágata,
Luz de medianía
Crece entre paredes distantes.
Pálida desnudez
De hombros que callan oquedades.
Labios plenos de voz
Entre mis odios se deslizan.
Palabras apalabradas nunca habladas…
Se contemplan
Se entrecruzan inertes los pensamientos
Y siempre llegan a nada.
Episodios inconclusos que se encuentran
¿En dónde? Me pregunto…
En un instante:
Dos minutos.
El final intemporal de un día feliz…
Pleno.
05 de octubre de 2009
A contratiempo
“A contratiempo”
Larga noche diáfana
Entre nido de estertores arremolina
Ojos en tinieblas de aromas opuestos
Que se encuentran.
La oscuridad lo cubre todo.
Pálida luz,
Que a tientas deja ver las sombras que se mezclan:
La mano que se une con la mano
El verbo que se encarna en otro verbo
El tiempo se detiene en este espacio
Las horas ya no cuentan.
07 de octubre de 2009
Hoy me guardo para ti
Hoy me guardo para ti
Escondo mis manos en los cajones
Oculto mis deseos debajo de la cama
Guardo mis pensamientos lascivos bajo llave
Hoy me guardo para ti.
Te guardo mi nueva virginidad
Mi segunda inocencia,
Mis deseos y pensamientos
Los guardo para ti.
Eres el altar de mis deseos
Santo grial que confirma mis plegarias
Angelical cúpula que cobija,
Rezo tras rezo,
Al ángel de mi guarda.
Tu voz de eco
Resuena en mi cielo
Como tribales timbales
De la asunción.
Tu cuerpo innombrable,
Intocable,
Aletarga mis carnales deseos.
Pero…
Hoy me guardo para ti
Guardo las horas y los minutos
Como un diezmo…
Me guardo,
No por el deseo de tenerte
No por el deseo de saberte
Me guardo
Por amarte y cortejarte
Por entregarme casto y puro a ti.
Te guardo mi alma
Mi conciencia
Mi cuerpo
Mis besos
Mis caricias
Mis entrañas…
Mis deseos…
Mis pensamientos…
Te guardo en mis anhelos.
2011.04.26
Con los versos abiertos
I
Suaves olas roncas que se alzan.
Cielos angulares que golpean.
Norte viento ciego que gira y espera.
II
Manantial.
Laberinto.
Tristeza que mana laberintos.
Vieja sensación de antaño, que se hace, que se piensa.
Viva libertad bajo palabra: pensamientos muertos, prometidos.
Tiempo de sal.
Tiempo de arena.
Cúpula de condenas.
III
Cuerpos absurdos se recuerdan, se congelan mutuamente mutilados: avanzan, desesperan, aletargan un camino retardado.
Vida sin rumbo ni destino,
A donde vas avanza el llano.
Eres del camino el vacío,
El exceso intoxicado.
Calla el tiempo enardecido y habla el día por tu mano.
Se cruza el año con el año y resultan en años desarqueados.
Las palabras una a una se aproximan: cumplen su función de letanía.
Un rosario es la defunción de ave marías: es la llamada a mi cadalso.
IV
Tu sombra
Es una noche sin estrellas.
Tu voz
Tiene la forma de milagros.
V
Tiembla.
Acelera el pulso.
El vaivén anda a tu paso.
Trémulo gorrión ya sin camisa,
Perdido en su oquedad ya sin pasado.
VI
El día es una extensión de la palabra, que yace oculta al ser humano.
El día se desliza, lento lento, con su ritmo desahuciado.
El día muere por sí mismo,
De sí mismo y por mi mano.
VII
Ocurre,
Que cuando pienso que nada pasa,
Las ideas se vuelcan en palabras,
El sentimiento en libertad se arremolina,
Los verbos arriban cual parvada.
Y huyo,
De la imaginación propia de mi sexo,
Que con tentaciones me acorrala,
Probando a someterme con promesas
Y futuros inexactos.
VIII
Hoy abro mi corazón hacia la nada
Mostrando al mundo mis fracasos.
viernes, junio 24, 2011
En la medianía de la noche, el eco sórdido de tus pasos aletarga...
En la medianía de la noche, el eco sórdido de tus pasos aletarga la sombría sensación de estar solo.
Un instante rebelde interioriza la meditación íntima.
Pleno de ti, mi pensamiento desnudo y adolorido se contrae, acurruca, se arrastra entre húmedas baldosas.
El estupor lo cubre todo, el adormecimiento de mis extremidades es inminente, consecuencia última del veneno de tu piel, de tus entrañas.
--Tal vez la adicción a ti, esa mórbida sepultura de mis deseos, sea el final o el inicio, acaso, de no dejar de pensarte.--
Cada noche esa imagen virtual tan tuya me acompaña, me acaricia, me abraza. No me deja ser.
Tu maternal sentido de abrigarme entre tus senos cual loba romana, es la mayor falacia de mis deseos.
Intento dormir y no pensar, en esta, la noche más callada del deseo.
Tendido en mi cama, la soledad es tan inmensa como la nada, vacío fortuito perpetrado por la triste ley de la causa y el efecto.
Te pienso, intento pensarte: tú mujer sin nombre, sin rostro; tú eterna imagen sin sombra. Existes en algún lugar, lo sé por que te he soñado y a veces despierto con mis ojos fijos en tu espalda inexistente; es que no tiene figura mas que en mi sueño.
Un instante rebelde interioriza la meditación íntima.
Pleno de ti, mi pensamiento desnudo y adolorido se contrae, acurruca, se arrastra entre húmedas baldosas.
El estupor lo cubre todo, el adormecimiento de mis extremidades es inminente, consecuencia última del veneno de tu piel, de tus entrañas.
--Tal vez la adicción a ti, esa mórbida sepultura de mis deseos, sea el final o el inicio, acaso, de no dejar de pensarte.--
Cada noche esa imagen virtual tan tuya me acompaña, me acaricia, me abraza. No me deja ser.
Tu maternal sentido de abrigarme entre tus senos cual loba romana, es la mayor falacia de mis deseos.
Intento dormir y no pensar, en esta, la noche más callada del deseo.
Tendido en mi cama, la soledad es tan inmensa como la nada, vacío fortuito perpetrado por la triste ley de la causa y el efecto.
Te pienso, intento pensarte: tú mujer sin nombre, sin rostro; tú eterna imagen sin sombra. Existes en algún lugar, lo sé por que te he soñado y a veces despierto con mis ojos fijos en tu espalda inexistente; es que no tiene figura mas que en mi sueño.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)